Пишет  Осенний_Дождь

         Пишет  Мива

               Взято у   Johnny Smith

Гадание по Фраю.
идём www.aldragon.net/page/dry-frei-random и обновляем, вставляя получившиеся результаты.

1. Обо мне:
"Зачем беднягам еще какой-то бог при такой-то веселой жизни?!"

2. О жизни:
"Все имеет значение. Вернее, на самом-то деле ничего не имеет значения…"

3. О будущем:
"Иногда влипнуть в очередное приключение бывает легче легкого."

4. О прошлом:
"Никто не может произвести больше шума, чем абсолютно трезвый человек, поставивший себе цель перевернуть мир!"

5. О врагах:
"Мне пришлось бы умереть, не завершив свое дело, а что может быть хуже?!"

6. О друзьях:
"Что бы там ни случилось, а мы ржем как сумасшедшие…"

7. Про сегодняшний день:
"Как мало надо людям, чтобы сойти с ума! Чуть-чуть изменить привычную картину мира – и готово!"

8. Про завтрашний день:
"Возможно, наши небольшие неудобства расцениваются как своего рода взятки неведомым силам? Интересно, неужели вышеупомянутые “неведомые силы” действительно на это покупаются? Хороши же они в таком случае…"

9. Про мой характер:
"– Смерть не бывает глупой. Смерть всегда права. – Как раз наоборот. Смерть всегда дура… – Мы оба правы. Когда говоришь на такую тему, всегда оказываешься прав… в каком-то смысле."

10. Кредо:
"Дураки опаснее безумцев!"

11. Отношения:
"После ночи, полной тяжелых раздумий, просто необходимо выкинуть что-нибудь в таком роде, хотя бы для того, чтобы не возомнить себя великим мыслителем, – омерзительное ощущение!"

---

Дыбр

Судьбец. И никаких иных талантов. И я, кажется, не справляюсь.

---

Пишет Крис Аивер

Про Куриных богов.

Это, очевидно, должность такая, написанная нам чем-то всевышним и знающим, в назидание. Простая и неотвязная должность, с которой нельзя уволиться. Куриные боги.
Вот так, собираешь, маленький, ракушки и всякие стекла по бережку, вдоль самой речной каемки, и никого ни о чем не просишь. И никакие мудрые небеса не говорят с тобой, и не Жанна Д`Арк, вроде бы, не алхимик и не блаженный. Но это пока. А потом - р-раз! - наступаешь ногой в разноцветном расшлепанном сланце на что-то крохотное, вытаскиваешь из песочной кашицы, катаешь в горсти, смотришь - а это камушек. Плоский, с дырочкой посередине. Куриный бог. И ты отмываешь его в воде, поднимаешь к ресницам, глазеешь, как через маленькое окошко. И то, что внутри там, в камушковом окошке, тоже в тебя глазеет. И все - контакт установлен, инициация пройдена, теперь ты - Куриный бог, хоть вешай себе этот камушек на шнурке, стучаться-промежь-ключиц-собирать-вопросы, а хочешь - выкидывай в речку. Не отвертишься все равно. Так что - расти и быть. И вот, растешь.
Куриные боги, все как один, страшно талантливые. Смотрят вишневым своим, с поволокой, взглядом, стихи пишут. Кино снимают. Делают людям всяческое искусство. Музыка там, текстики, много чего. Друзей обожают, врагов обожают тоже, но только тех, которыми восхищаются. Других за врагов не считают и называют глупенькими. Частенько ходят голодные и сумасшедшие - борятся за идею. Живут мало, но полнокровно, болеют ужасно, нервы не тратят, а прямо клоками рвут. Вечно кого-то спасают, работают ангелами почти что. В общей своей массе курят, плачут - и даже мальчики! - надрываясь и безысходно всегда. Вихрастые, упрямые, молодые до самой смерти.
Куриных богов либо любят до одурения, либо непереносят, что чаще. Каждому встречному юный Куриный бог выворачивает планиду - перемалывает, перематывает, рвет, монтирует, ретуширует, обнажает. Клеит из крошек историю, личность возводит. Не прилагая усилий и не спросясь, просто на кухне курит, и человека становится больше, болезненно больше, как будто бы он перестал неожиданно съеживаться. И уходит потом домой или чай пьет. А человек - как механизм, который разъяли и перебрали - вроде бы, и работает лучше, но каждая косточка воет, её вынимали, трогали. Как после этого не начать любить или ненавидеть? Никак.
Куриные боги всегда добрые, даже самые злые. Внутреннее устройство не позволяет творить совсем уж дерьма, а вот вселенского знания - с детства хоть отбавляй, прямо сейчас в пророки. Они и циники, и романтики, одновременно - знают, почем фунт лиха и съем квартиры и различают цвета у неба, рисуют палками, живут мясом наружу - все, как один, нифигасебе. Обалдеть. Фантастика. Спасители, гении, молодцы.
Разве очень бродячи и почти никогда не счастливы - там, где приделано сердце, вечно какая-то лажа. Нытье, болючесть, озноб, беспокойство, гудежь. И дырочка, кругленькая, сквозная.
И ветер свистит.

---

Гадательный бамбук... Надо набраться терпения, чтобы узнать, что там... Эх, не везет мне на гадания!
...Но вдруг именно тут что-то хорошее?

---

Не жалоба. Констатация факта. Рондо.

Пью коньяк в одиночку. Испытываю острый дефицит тактильного общения. И изрядную перегруженность делами, которые нужно доделать до конца года. "К хорошим девочкам приходит Дед Мороз, а к плохим - Дед Лайн". С утра дефицит тактильного общения аж полчаса кряду восполнял кот. Он подошёл к делу ответственно. Это было приятно. Но сожаление о том, что кот не человек, гложет всё равно. Хочется обняться не на минуточку и не с котом. Ну хоть на полчаса, а? Хотя полчаса - ужасно мало. Пью коньяк в одиночку.

---

Отныне и присно и во веки веков вы продавец судьбы.

Вы самый капризный и самодовольный из всех магических продавцов. Одно лёгкое движение вашей ладони, и всё вокруг изменяется. Ваши клиенты, как правило, ежедневно молят вас о том, чтобы вы до них снизошли. Когда же это, наконец, происходит, то вы появляетесь перед ними в серебряной карете, запряжённой тройкой золотых единорогов, не торопясь выходите из неё, облачённый в пурпурную мантию, и снисходительно смотрите на покупателя в монокль. За свои услуги вы требуете от покупателя его самое лучшее воспоминание в безвозмездное пользование. Не все согласны платить такую цену, но если всё же решаются, то вы берёте мыльный пузырь воспоминания и смотрите его на свет. Если он блестит золотым, серебряным или красным, то вы накалываете его на рог единорогов, где он постепенно растворяется. Если же он отливает другим светом, то вы безжалостно его лопаете прямо на глазах у клиента. Ваш товар – судьба – наносится на предплечье клиента в виде татуировки: изображение зверя, символа и магического слова на древнем языке. Чернила для татуировки берутся из желчного пузыря древней рыбы Пхум, которая лежит на дне мирового океана, вне времён и судеб. После нанесения татуировки обратного пути нет, изменить её не в силах никто кроме самого продавца судьбы – ему достаточно подуть на неё, как она испарится. Но очень мало кто удостаивался такой чести. Неизвестно так же заранее, какая новая судьба тебе уготована, поэтому вызывать такого продавца как вы могут только очень рискованные или очень отчаявшиеся люди. Сами же вы мечтаете о семье, уютном пледе на кресле-качалке и вишнёвом варенье в неограниченном количестве.

Пройти тест

---

В рамках этих строгих правил
Много лет я жизнь веду.
П е р в о е:
Чтобы деньги не украли,
Положи их на виду.
В т о р о е:
Кто об вас надежду греет, -
Тот дает, а не берет.
Т р е т ь е:
Кого любят – тот добреет.
Ч е т в е р т о е:
Кому верят – тот не врет.
- Крали?
- Было…
- Врали?
- Врали,
Даже близкие уста…
- Значит можно жить без правил?
- Может быть… Я жил без правил,
Года три я жил без правил.
Хорошо. А жизнь пуста.

Леонид Завальнюк

@темы: стихи, цитаты

---

***
Ракше.

Почувствует ли удар о плаху
отрубленная голова,
и как далеко ты зайдёшь со страху -
стоит ли узнавать?

А то, что легенда была права,
Становится ясно на илистом дне.
Теперь, оттолкнувшись от дна, всплывай -
Ты всё узнал о цене.

И знаешь, верить себе пора,
У старой сказки свои дары -
В глазах твоих отблески топора.
Стайки глубоководных рыб.

@темы: своё, стихи

---

Пишет Алонсо Кехано

«Будущего нет, - говоришь ты, - будущего нет». Куришь на кухне: три часа ночи, неровный свет. Ветер в щели, но холод давно не злит. Будущего нет. Пива четвертый литр. Кот, ноутбук, квитанции и завал. Будущее кончилось – или ты его проебал.
…Сносит течением в прошлое каждый миг, в тяжесть прожитых дней, прочитанных книг, отболевших любовий (возможно, таки любвей), когда был то ли моложе, то ли живей…
Впрочем, раз нет ничего – тогда что терять? Утром включаешь новый видеоряд: сборы в дорогу времени не займут, спальник и плеер – на все пятнадцать минут.
Так и иди – тропинками, городами, ветер играет проводами над головой. Прошлое растекается облаками, нет больше тыла – ты больше ничей, ты свой. Нет ничего – весна, трава прошлогодняя, редкие пятна снега прыгают зайцами. Да, у тебя есть единственное сегодня – можно больше никем уже не казаться.
Поезд летит через степи гудящим шершнем. Теплый ветер рыжий, как все сумасшедшие.
Так ты дойдешь до самого края света, где большие ночи, как часовые, стоят. Не оставаться – чего там такого нету. Посмотреть на северное сияние – и назад.
Только не надо фотографировать, останавливать. Многие так ловили – но не поймали ведь.
Возвращайся другой дорогой – вот тебе чудо еще, а дорога всегда убегает, и ты лови ее…
А когда ты вернешься, тогда ты поймешь, что будущее – оно такое же неостановимое.




Вечер декабрьский салютами весь расшит.
Мира. Любви. И не болеть никому.
Я говорю за тех, кто сейчас молчит
и у окна всматривается во тьму.

Я говорю за тех, кто всегда один,
с кем бы ни жил и ни растил детей,
тех, кто сейчас выдыхает в форточку дым,
тех, кто сейчас молчаливей речной воды,
за одиночек всех полов и мастей.

И наклонился город, который свят,
пусть уже тем, что полон живых людей,
люди за окнами режут на стол салат,
елка стоит, гирлянды висят на ней,

и обнимает, берет к себе на ладонь,
город качает и песню тихо поет:
как же уютно светит живой огонь,
как будет новый, хороший и светлый год.

Вот я стою у окна, выпускаю дым,
вот я дышу на стекло и рисую тут.
Я говорю за тех, кто всегда один.
Пусть нас услышат.
Пусть сегодня придут.


alonso-kexano.livejournal.com/

@темы: стихи, цитаты

---

Чудесная новогодняя штука

Просто красивая игрушка, очень позитивная.

www.elion.ee/docs/joulukaart/rus/

---

с Новым годом

В календаре суровых древних майя пошел отсчет последнего хааба, и, как нам обещают летописцы, кошмарный апокалипсис за ним.
Откуда-то с космических задворок уже летит гигантская Нибиру, загадочная алая планета, в чьем ведении начало и конец.
А что ее не видят астрономы, так это им глаза замылил Кими, лукавый бог времен и перемен, чтоб не мешали светопреставленью истериками в НАСА и Роскосме, бессмысленными, впрочем, как всегда.
Летит, летит пурпурная Нибиру, она, как цербер, жалости не знает, и неподкупна, словно римский мытарь, она людей видала в белых тапках уже четыре раза. И всегда
картина повторялась, как орнамент: правители гнетут свои народы, народы замирают в нужной позе, и жаждут только зрелища и хлеба, и чтоб немножко не было войны.
История их ничему не учит, хотя и надрывается, бедняжка. Прогресс, прижав к татами Здравый смысл, уже почти отпраздновал иппон.
Земля-старушка, шарик от пинг-понга, истерзанная расой интеллекта, почесывая лишаи и чирьи, ждет от Нибиру правого суда.
На этот раз в программе вечеринки: внезапное похолоданье почвы, невиданные грозные цунами и черный магматический салют.
А нам предложат позднее раскаянье, любую (покрасившее) смерть на выбор, и подлинное, мощное сатори, для тех, кто вынес, выжил и простил.
Но говорят (а майя знали правду), что в год, когда Нибиру будет красться вдоль Млечного пути багровой тенью, все будет веселее, чем всегда. Секс чаще, воды чище, воздух слаще, и самое бесстыдное желание, которое у каждого хранится в отделе мозга «Не влезай, убьет!» вдруг сбудется с обидной простотою, когда уже отчаялся молиться, почти смирился с горечью утраты и сам забыл, когда и захотел.
Так вот, по совокупности желаний, по общему этическому стилю, Нибиру, замерев на фоне Солнца, оттуда взвесит наш последний шанс.
Следите за желаньями, ребяты. Нибиру смотрит вниз карминным оком, следит за нашим нервным копошеньем, и не пропустит, сволочь, ничего.
Пусть будет миру мир, и людям счастье, соседке – муж, собаке – кость, а падшим
такая оглушительная милость, чтоб даже было в космосе слыхать.
Тогда, возможно, пятое светило останется, как было, а Нибиру меж зимних звезд стечет слезой кровавой и упадет за темный горизонт.
А мы как жили, так и будем жить.

karma_amrak
karma-amrak.livejournal.com/163853.html

---

Пишет omega14z

Ну вот и Новый год на пороге. Ну ладно – не на пороге а в подъезд еще только заходит..

Если честно – для меня Новый год единственный значимый праздник. В детстве правда еще восьмое марта с первым маем и седьмым ноябрем рулили, но сейчас их отмечают только самые упорные – те, что не оставляют без внимания ни день печатника, ни день нефтяника.

Модные сейчас рождество и валентинов день…. Ну да, это тоже достойные даты – но вряд ли в эти дни весь народ вывалит на улицы взрывать петарды. Скажем так – на любителя это праздники.

Так что Новый год – это наше все.

Я даже чуть-чуть верю в Деда мороза.

И в сбычу желаний, загаданных пока часы бьют.

Ну как - верю я в принципе в то, что если тебе очень чего-то хочется, настолько хочется, что даже посреди всей суеты и беготни ты думаешь только об этом - оно вполне может сбыться. Ты же сам этому и поспособствуешь. И неважно кто станет для тебя вдохновителем - дед с бородой или волшебная жаба (или волшебный пендель) – главное начать. И продолжить.

Вот в возрасте 10 лет я требовала собаку. Ее портрет, нарисованный мной собственноручно, украсил новогодний стол, а весной дом украсила собака.


Каковы итоги года…. Честно говоря – итогов пока нет, все в стадии полуготовности. Так сказать – пельмень свершений еще не всплыл в кастрюле желаний, но уже туда засыпан.

А, ну вот ремонт сделали. Хоть как-то. Путем эксплуатации детского труда и не менее циничной эксплуатации труда покидаемых мущщин.

Во всяком случае - я убедилась, что будет мне стакан воды. Я об эти стаканы еще спотыкаться буду, как сейчас о перфоратор. И это, честно говоря, дело большое - я, при всех моих многочисленных талантах (сам себя не похвалишь – никто не похвалит) - гвоздь забить может и могу, но по методу дядюшки Поджера. А что-либо к чему –либо приклеить – это повергает меня в уныние. Поэтому честь и хвала вредным крупным детям, осилившим ремонт за неделю.


И, само собой, приветы и поздравления.


Немного отступлю в далекое свое прошлое.

Тут я как-то читала чужой журнал, очень интересный на мой взгляд. И там, в числе прочего, автор описывает свои мытарства и их результат.

Я тут репу-то почесала и подумала – а ведь, скажем так – на его месте мог бы быть я. И даже мог так легко не отделаться…..

Дык вот, я осознала, что очень многим обязана своим друзьям-приятелям того периода. Которые не могли претендовать на орден «светлый человечек года», но именно поэтому обеспечили мне возможность пропархать мотыльком там, где куча народу поломала ноги и все прочее.

Спасибо вам, те кого я вижу по сей день и те ,кого я больше не повстречаю. Пусть ваши дороги будут легкими, куда бы они сейчас не вели.


Также желают найти себя тем, кто себя потерял – и больше так не делать.


Тем, у кого жизнь бьет ключом, а попадает в основном по голове – желаю, - нет, не стойкости и не твердости духа. Желаю, чтобы стойкость, терпение, твердость духа и крепость нервов вам никогда не понадобились.


Ну и по мелочи.

Неуверенным -держать голову выше, но под ноги поглядывать не забывать.

Уставшим – отдохнуть.

Бедным – разбогатеть.

Унылым и беспокойным - бросить забивать себе головы всякой шелупенью и принять окружающую действительность за данность. Акуна матата. Так получается.

Коллегам бывшим и настоящим – успехов в труде и не только.

Борцам за правду – понять, что правда у каждого своя, для борьбы за эту самую правду нужно иметь Всю информацию, а не только «если бы я был на месте…..» и ощущения в области большого пальца, ну и для всех быть хорошим-хорошим не выйдет. Всем понравится можно только в одном случае – если вы – сто баксов. А так – для одного ты Аццккий Черепонь, а для другого - Истинный Шушпанчик.


А себе чего пожелаю…

Чего-нибудь невероятного, потому что только чудо нам сейчас и поможет, только им, родимым и живем. На том и стоим. В конце концов - если есть правило – к нему обязательно полагается исключение. Пусть это буду я. Пусть умный пойдет в гору, хата переедет с краю, без труда вылезет рыбка из пруда…а мне просто повезет.



Так что – поздравляю с наступающим всех.

Пусть здравствуют ваши чады и домочадцы, живность домашняя и комнатные растения, пусть наступающий 2012–ый принесет нам не конец света, а разрешение всех проблем.

omega14z.livejournal.com/136255.html

---

На небе звёзды...

На небе звёзды, на лицах маски, на вертелах - соловьи.
А я читаю чужие сказки, рассказываю свои.
Тиха молитва, крива дорога, окольна тропа моя.
Но если четверо встретят бога, одним из них буду я.

Пророки нынче нечасто помнят, куда и зачем идут,
У каждой кошки есть пара комнат, в которых её не ждут.
Налью воды, пригублю вина я, дыхание затая.
И если трое его узнают, одним из них буду я.

Но лёгок крест и посильно бремя, и низок его полёт,
И вовсе не сразу наступит время, когда закончится лёд,
Когда откровение выйдет боком, когда метнётся змея.
Но если двое пойдут за богом, одним из них буду я.

Мы будем с богом играть в рулетку, смотреть прекрасные сны,
Мы будем ждать холодного лета среди ледяной весны,
Прощая далёкому солнцу пятна, разматывая клубок...
Но если один вернётся обратно, то это и будет бог.


Чайки

Я шагаю за плугом, следом идёт усталость.
Это - самая малость, это крупица горя.
Мы простили друг другу больше, чем в нас осталось,
И теперь нам осталось просто мечтать о море.

Ты шагаешь упруго, змей убежал из сада,
Да и яблока алость скрылась в желудке-воре.
Мы вернули друг другу больше, чем было надо,
И теперь нам осталось просто мечтать о море.

Мы шагали по кругу, клича и клича счастье,
А оно не скрывалось, просто оно немое.
Мы любили друг друга больше, чем в небе чайки,
И теперь нам осталось просто мечтать о море.


О принцах, конях и пантерах.

Мой первый принц был описан в книге, не помню, какого года.
В словах ещё не угасли звуки, и мир умещался в день.
Таскал стрижей на закорках шпилей весёлый и шумный город,
Ему и в голову не пришло бы оставить меня в беде.

Но белый конь оказался бледен, спирт оказался горек.
В депо устало вошли трамваи, моргнули и вышли вновь.
Горели трубы дворов-колодцев. Дождём заливал их город.
И магнитофоны играли Цоя, и мир умещался в ночь.

Последний принц из нашего детства - четверорукий Горо.
Оставьте мир, сова и пантера - время делить пирог.
Укрыт неоновым ярким пледом, неслышно стареет город.
И автомобили текут, как слёзы, в морщинах его дорог.


***
Посеянный, чей путь небросок и недолог,
Запомнится штрихом на линии моста.
Смыкаются глаза и чёрный кардиолог
Целуя, говорит, что болен и устал.

А ты идёшь на свет, просчитывая номер,
Толпа глядит на твой рискованный прыжок.
Тебе на них плевать - не помер и не помер,
Равно плевать и им - вот это-то и жжёт.

Посеянный молчит под тысячей иголок,
Вонзаемых водой в распластанную плоть.
Ни время, ни печаль, ни чёрный кардиолог
Не могут никого больнее уколоть.

А ты уходишь прочь, тебе ли быть в печали,
В кармане гонорар, на поясе ключи.
В конце тоннеля свет, но ты в его начале.
А этот... Да плевать... Да что ж он не кричит!

Посеянный дрожит, откинув звёздный полог,
Ему не привыкать к отсутствию кулис.
И радостная ночь, как чёрный кардиолог,
Записывает вас в один и тот же лист.



Красная Шапочка.

Густой и дремучий лес.
Деревья - гангстеры в чёрных пальто,
Каждое при стволе.
Здесь не удастся нарвать цветов.
Здесь, если ты упал,
Не дадут закурить, не нальют вина.
По лесу бежит тропа,
Тропой угрюмо бредёт она.

Мелко нарублен свет
В неба перевёрнутый вок.
Где-то в густой траве
Ждёт её первый волк.

Песенка тает мороженым на губах.
Волк вступает. У волка могучий бас:

- Красная Шапочка, вытри нос,
В мире не больше десятка нот.
Бабушка выпьет твоё вино,
Съест твои пирожки.
Эта тропа не приводит в Рим,
Сядь на пенёчек - поговорим.
Шарлю Перро или братьям Гримм
Не подадим строки...

Но Красная Шапочка не отдаётся волку,
Нервно смеётся, ласково треплет холку.
У неё в корзинке "Mexx" и "o.b.",
Красная Шапочка в чём-то би,
Только волку в этом немного толку.


А лес подаёт не всем,
Вертит в пальцах сосен луны пятак.
Стоит пробиться в сеть -
Скачки напряжения жгут контакт.
Все дровосеки пьют,
И это - лучшее, что в них есть.
Журавли бегут от неё на юг,
Синицы прячутся где-то здесь.

Колется сердца ёж,
Дятел стучится в кору виска.
Тоска отступает, когда поёшь
Или просто держишь себя в руках.

Волк понимает, что он - лишь одна из скук.
Волк вступает. Прямо в её тоску:

- Красная Шапочка, вытри нос.
В мире темно, потому что ночь.
Бабушка выбросит твой венок,
Лопнет воздушный шар.
Эта тропа не ведёт назад
Сядь на пенёчек, смотри в глаза.
Ты ведь не против, я тоже за.
Значит у нас есть шанс...

Но Красная Шапочка не улыбнётся волку,
Сама расстегнёт и бросит себя на полку.
У неё в корзинке "Durex" и тушь.
Красная Шапочка ищет ту
Девочку, хочет собрать её из осколков.


Край леса - не край земли.
Опушка, речка, бабушкин дом.
В небесные корабли
Если и верится, то с трудом.
Телу десятый год,
Остальное движется к тридцати.
Лес за спиною горд,
Что она сумела его пройти.

Горелая тень моста.
Пустота вышибалой стоит в дверях.
А слёзы остались там,
В кино. "Титаник", девятый ряд.

Это бывает, это пройдёт к утру.
Волк вступает в хижину и в игру:

- Красная Шапочка, вытри нос,
Мир не привяжешь к себе струной.
Бабушка выкатит твой Рено,
Врежется в твой Кайен.
Эта тропа не ведёт ко дну.
Я не оставлю тебя одну.
Мы говорим уже пять минут,
Стань, наконец, моей...

И Красная Шапочка честно обнимет волка,
По взрослому вскрикнет, по-детски поправит чёлку.
В клочья часов разорваны дни -
Красная Шапочка видит нить,
Но раз за разом не может найти иголку.


А лес как стоял, так и стоит - стеной,
Под шпаклёвкой листьев выбоины от пуль.
Однажды Красная Шапочка вытрет нос
И в обратный путь. Дорогой, ровной, как пульс.



Песенка
Кошачье.

Заворачивает жизнь в сторону подъезда -
Остальные восемь штук съедутся к утру.
Небеса над головой - разве это бездна?
То ли дело на земле, если я умру.

На эльфийских кораблях не найдётся места
Да и что я там забыл - на чужом пиру.
Если ты - моя жена, кто моя невеста?
Приходи ко мне рыдать, если я умру.

То ли сосны янтарём выплакали мошек,
То ли зависть бьёт ключом через их кору.
На изгиб актёрских плеч занавес наброшен -
Он останется лежать, если я умру.

Скрип оваций по стеклу, очередь за пивом.
Заворачивай судьбу, я её беру.
Всем охота жить грешно, умирать красиво,
Но и это не беда, если я умру.

Остановятся часы - а куда им деться?
Жизнь и ласковая смерть едут в номера.
Разветвляется река и впадает в детство.
Даже если я умру, ты не умирай.


***
Город устал улыбаться вокзальным ртом,
Метить крестом, а потом ожидать расправы.
Тень фонаря на перроне лежит пластом.
Те, кто убит, никогда не бывают правы.

Город сомкнулся, как омут, тревожно стих.
Первый удар по дощатым дверям загона.
Время уверенно движется к десяти.
Чёрные лошади ищут свои вагоны.

Дымное небо отбило команду "ноль"
Стуком копыт - аритмичным, неровным, частым.
А на курантах жонглируют вновь и вновь
Стрелки и смерть, как мячом, комендантским часом.

Улицы ждут поцелуев разбитых губ,
Звёзды растрелянно падают на погоны,
Плавится воском звенящая медь фигур,
Чёрные лошади ищут свои вагоны.

Вряд ли кто спросит, поверишь ли ты слезам.
Взгляд по глазам пресекает попытку рёва.
Над головами безлико гудит вокзал
Тычась резиновым носом в чужие рёбра.

Кто может вывести боль на последний круг?
Кто может выбить из ста девяносто девять?
Яростный выстрел натянутых в небо рук,
Если иначе уже ничего не сделать.

Город клянётся, что память его простит -
Ей, поседевшей, знакомы и злость, и гонор.
Время застыло на подступах к десяти.
Чёрные лошади ищут свои вагоны.



Земное-небесное

Чем длиннее дорога, тем легче идти по краю,
Отключив голоса, как горячую воду в кране,
Не умея ни перекреститься, ни откреститься,
Не завидуя скалам, не веря ветрам и птицам.

Если пропасть за левым плечом, а за правым - горы,
Значит где-то обязан маячить запретный город,
По аллеям которого бродит слепое эхо,
Укрываясь истёртой эпохой, как рыбьим мехом.

Но эпоха ушла, а за нею пришла иная.
Незаметно, сначала за ней, а потом за нами.
И, катая эпоху во рту, словно хлеб в котомке,
Мы не знаем ещё, как её назовут потомки.

А у города-сна недоступность - одно из качеств,
По которым рыдает сюжет и кузнечик скачет.
И, дошедший туда сразу ищет глазами небо,
Потому что ворота закрыты, и стражи немы.

Потому что дошёл и не знаешь - молчать ли, петь ли.
Золотые ворота скрипят на железных петлях...


Чем короче запрос, тем бессмысленней будет поиск.
Затянуть бы потуже дороги роскошный пояс.
Натянуть бы перчатки, да так, чтоб рука немела.
Мел скрипит по доске, только нет ни доски, ни мела.

Мы догнали мечту, но мечты по счетам не платят.
Облака усмехаются в бороды, тучи плачут.
За одежду хвататься смешно, за надежду рано.
Остаются тела - но какие из них тараны.

Догорает душа, словно пёрышко в чашке Петри.
Золотые ворота скрипят на железных петлях...


Чем гулять по руинам, уж лучше быть злым и гордым.
Мы не рвали запретных плодов, не пойдём и в город.
Высоки его шпили, колодцы его бездонны.
А на небе звезда. Неприкаянна и бездомна.


***
Ах, какой это будет год! Это будет чудесный год. Приносящий с далёких гор наилучшую из погод. Приводящий из дальних стран корабли в золотой броне. Чтобы ночью светло от страз, чтобы днём на лихом коне. Чтобы девушки и понты, чтобы мальчики и цветы, чтобы чай никогда не стыл, потому что нам нужен тыл. Потому что грядущий день - он обязан быть краше всех, и не вилами по воде, а бокалами за успех.

Ах, какой это будет год! В нём никто не умрёт. Совсем. Мы полюбим своих врагов и за ними придёт песец. И друзья соберутся в круг, и под нами прогнётся грунт. А похмелье пройдёт к утру, потому и оно к добру. Оседлает луну паяц, и на свете настанет мир. Если кто поседел в боях - телевизор, глинтвейн, камин. Молодым - бесконечный путь, старикам - тишина и свет. Так случится когда-нибудь, в ноль с копейками по Москве.

Ах, какой это будет год! Не такой, как прошедший, нет. Мы так страстно хотим в него, что согласны на ночь и снег. Календарь извертелся, горд, что закончен его наряд...

Так нам кажется каждый год. Тридцать первого декабря.



Реквием фильму "Загадочная история Бенджамина Баттона"

Бенджамин Баттон открывает глаза. Он стар. Он ужасно стар.
Куда там ходить - он дышит на ладан, ему не дожить до ста.
Но он уже знает, что возраст - ложь, обманка, блесна, мираж.
Бенджамин Баттон живёт обратно. И завтра - его вчера.

Он молодеет с каждой минутой, с каждым броском костей.
Он знает, что его ожидает в мире чужих смертей:
Долгая жизнь, счастливая жизнь, полная и до дна.
В которой, конечно, будет любовь. И, конечно, будет война.

Путешествия в Индию и Россию, интрижка с женой посла,
Друзья, наследство, свобода, море... А старость уже ушла.
Любовь с той самой огромной буквы. До гроба (который - сон).
Она - балерина, богема, прима. А он - это просто он.

Сначала, как водится, мелодрама, какая ж любовь без мук:
Он уходит - она уходит - она приходит к нему.
Семья, ребёнок и вновь свобода (ни слова о стариках).
А дальше детство, и он, младенцем, умрёт на её руках.



Бенджамин Баттон закрывает глаза. Словно окно - тряпьём.
Набрякшие веки не удержать. Старость берёт своё.
И всё ничего, разве только грудь могла бы так не болеть.
Жизнь прошла, как ночной обход, но что уж теперь жалеть.

Он её прожил в одном квартале. В том же, в котором рос.
Работал на пуговичной фабрике, в общем-то на износ.
Неплохо плавал, уйти в матросы мечтал до самых седин.
Жена умерла вторыми родами. Дальше он был один.

Почти не пил, посещал обедню, по праздникам звал гостей.
Мир уменьшался с каждой минутой, сужался до новостей.
Воспитывал дочь. Серебристой ниточкой, памятью о жене.
Выдал замуж, вынянчил внука. Тот погиб на войне.

Что поделаешь, зритель уйдёт, обманут. Не полюбит и не простит.
Электрический век недостоин чуда. Да и прошлые не ахти.
На часах развелось слишком много стрелок - впрочем, что их винить.
А люди живут всё на те же годы. И тратят на те же дни.



Фонарь мерцает, как алый лучик на синей морской волне.
Бенджамин Баттон ещё не знает, что завтра умрёт во сне.
Напевая сотый псалом давидов, нарочно сбивая темп,
На руках у прекрасной леди с афиши - красотки из варьете.



Змейка

У зелёной змейки весёлый и ясный взгляд. Она любит лягушек. Она не боится кошек. И небесные звёзды отражаются так, что глаза болят, от её изумрудной кожи.

У зелёной змейки нет никаких врагов. Она прячется в тень без повода, по привычке. Говорят, потому что тень не помнит чужих долгов. И не клянчит чужие спички.

У зелёной змейки раздвоенный язычок. И она им молчит, только воду лакает жадно. У неё голова копьём и вытянутый зрачок. И, естественно, никакого жала.

У зелёной змейки весь белый свет - друзья. Что логично весьма - убежать от неё сумей-ка. У зелёной змейки на самом деле чёрная чешуя. Но об этом знаю лишь я. И догадывается змейка.


***
Лицо героя просится на портрет,
Погоны-звёзды-ядерный взрыв морщин.
Скула небрита, шкура под стать коре,
Ах как же дамы любят таких мужчин.

Орлиных ликов всяко не больше двух,
Не всем орлам доводится брать Париж.
Для тех, кто в танке - в танке тяжёлый дух,
И мало света. Даже, когда горишь.

Пиши, художник, снегом смочив виски,
Забив по шляпку в раму железный страх,
По праву кисти, благо её мазки
Не имут сраму, главное цвет и страсть.

Палитру в ящик, ухо - под звон монет,
Коню - медали, воронам - ордена.
Лицо героя - профиль во весь портрет.
На заднем плане трупы и тишина.


Послеосеннее.

Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.
Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись
в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,
отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.
(Светлана Ширанкова)


Дни толчками текут по вене, и не нам этот мир менять.
Тот, в Которого я не верю, по утрам не верит в меня.
У Него не бывает вписок - покормился и выйди вон.
Говорят, есть какой-то список, только я не попал в него.

О любви говорить не тяжко, тяжелее о ней молчать.
У меня на руках бумажка, на бумажке стоит печать.
И лошадки мостят мне пропасть, за которой я встречусь с Ней...
Тот, Который порвёт мой пропуск, тоже знает об этом сне.

Не бывает полезной боли, я кричу по ночам "пусти".
Если кто-то прорвался с боем, значит кто-то полёг в пути.
Сериал "Игроки не плачут" начинает второй сезон.
Тот, Который пошлёт удачу, никогда не даёт призов.


***
Не славы и не коровы, не неба и не земли.
Пошли мне, Господь, второго. И третьего нам пошли.
Не надо луженой глотки, к чертям колокольный звон.
Пошли нам бутылку водки. И что-нидь на запивон.

Не счастья и не отрады, не веры и не любви.
Четвёртого нам не надо. И третьего не зови.
Их - третьих - немало тоже. Аж полные небеса.
Пошли их подальше, Боже. Садись лучше третьим сам.

Алан
thorix.livejournal.com/tag/Стихи

@темы: стихи, цитаты

---

Ах, какой это будет год! Это будет чудесный год. Приносящий с далёких гор наилучшую из погод. Приводящий из дальних стран корабли в золотой броне. Чтобы ночью светло от страз, чтобы днём на лихом коне. Чтобы девушки и понты, чтобы мальчики и цветы, чтобы чай никогда не стыл, потому что нам нужен тыл. Потому что грядущий день - он обязан быть краше всех, и не вилами по воде, а бокалами за успех.

Ах, какой это будет год! В нём никто не умрёт. Совсем. Мы полюбим своих врагов и за ними придёт песец. И друзья соберутся в круг, и под нами прогнётся грунт. А похмелье пройдёт к утру, потому и оно к добру. Оседлает луну паяц, и на свете настанет мир. Если кто поседел в боях - телевизор, глинтвейн, камин. Молодым - бесконечный путь, старикам - тишина и свет. Так случится когда-нибудь, в ноль с копейками по Москве.

Ах, какой это будет год! Не такой, как прошедший, нет. Мы так страстно хотим в него, что согласны на ночь и снег. Календарь извертелся, горд, что закончен его наряд...

Так нам кажется каждый год. Тридцать первого декабря.

Алан

thorix.livejournal.com/185629.html#cutid1

---

И давай учись-ка жить без надежды, Если не научился жить без любви…

Отчаяние.
Буду пялиться в гифку и плакать.

---

***
записка любовная школьных лет,
случайный мотив в эфире,
рубашка на выход, входной билет,
и всё, что бывает в мире,

а именно: имя, трава, звезда,
и вдруг — в подворотне эхо,
и необратимые поезда,
и те, кто на них уехал,

и этот, раскинувшийся кругом,
опутанный сетью трещин,
пронизанный светом,
огромный дом,
где ты собираешь вещи.




Сеанс

— солнце разбрызгано по сугробам
— ставят капельницу зиме
[не отвлекаемся, смотрим в оба]
— май дрожит как воздушный змей
— шумный широкоформатный ливень
— палой листвы на полу возня…

можно было и кропотливей,
можно было подробней снять.
малобюджетный, короткометражный
год на исходе, экран погас,
и в кинозале пустом и страшном
валятся титры, заносят нас.



Высотки

даже высотки знают, что небо - дом,
тянут ладони к свету, пока растут,
это потом их сковывает бетон
и обвивает горло железный прут.
я - крановщик, я знаю, что говорю,
видел не раз, как падает в небо кран,
как арматура вспарывает зарю
и окропляет пепельный котлован,
как расправляет крылья над пустырем
архитектурный комплекс, пыля окрест,
стряхивая леса, и, ты знаешь, в нем
минимум миллион пассажирских мест.



Выборг

Отец меня брал подмышки, переносил за перила.
С той стороны моста
болтались смешные сандалики.
Там внизу по воде мурашки
бежали.
Воды боялся, и высоты боялся, но перестал.
Теперь ничего не страшно — и это страшно.

Голуби. Мостовые. Замок на берегу.
Психологи говорят, от двух до семи —
краеугольный выбор.
У меня был город Выборг, и я его берегу.
У меня и сейчас есть Выборг.

Антон Прозоров

www.stihi.ru/avtor/adorno

---

Счастье ищи сердцем, истину головой, а приключения жопой.

Но главное - не теряй баланс. (с)

---

Ансуз обратный

Ну хорошо, пусть я сбилась, пусть... Да знаю я это, в конце концов! Но ведь не получается выполнить поставленную задачу! Вообще ничего не выходит!.. Ну и где хотя бы шансы, хотя бы ресурсы на выполнение? Только сбивающие с толку причитания Р, что это невозможно.
Я верю, что возможно, но так хочется плакать...

---

Денег нет ВОВСЕ, но если на праздники никуда не уехать - я рехнусь. Точно.

 

 

---

Маршрут

Это где-то между сердцем и рукой,
где разбитая дорога на Джанкой,
Где, плечо твое губами чуть задев,
Кружит ветер и спускается к воде.
Где высокая и ломкая трава,
Где оставим время птицам отпевать.
На обочине, в траве, из-под руки,
Наблюдать, как гаснут в небе огоньки,
Как внезапно приближается гроза,
Как чудесно оживает свет в глазах.
Все исчезнут, все исчезнет – тишина.
Мир пустой, он достается нам сполна.
Лишь прибой так грозно пенится у скал,
Словно хочет знать, того ли отыскал.
Будет буря, ветер страшный, штормовой -
Все атланты возвращаются домой.
Не горюй, малыш, роняй в песок слова.
Мы всегда уходим в море оживать.

velsa.livejournal.com/138419.html

@темы: стихи, цитаты